La cursa professional de la Volta au Alentejo acaba aquest diumenge a Évora, Portugal. Hem fet esport i hem trobat que és una part preciosa del món
Els últims 300 metres de l'Evora Granfondo a Portugal són un viatge en el temps. Et porten des d'una moderna autovia, passant per les muralles medievals de la ciutat, sota les torres d'un castell del segle XIV i finalment fins als peus d'un temple romà.
És un camí de tresors, suficient per guanyar la ciutat d'Èvora Patrimoni de la Humanitat per la UNESCO, però després de 170 quilòmetres gruixuts i sis hores treballant contra els vents constants de cap i de costat, el rètol "300 metres" també podria dir: 'Benvingut a l'infern'. Gairebé tots aquests metres finals són de pujada i empedrats.
La pancarta d'arribada s'estén des de les columnes corínties del temple romà (avui presenciant escenes d'esforços i sacrificis humans tan doloroses i de colors cridaners com les cerimònies religioses que va acollir fa 2.000 anys) fins als 600 anys. -antiga Torre das Cinco Quinas. Després de l'esforç d'escalar aquests darrers 300 m –quan vaig tenir la sensació que els llambordes estiguessin xuclant fins a l'última gota d'energia dels meus membres–, espero, com a mínim, ser rebut per una bellesa amb una toga brandant raïm i una copa. de vi. En lloc d'això, m'uneixo a una cua de genets incrustats de suor per comprar un cartró de carbassa taronja i un bol de pasta, amb l'esperança que les restes empapades del val de menjar que he pescat de la butxaca posterior encara es puguin bescanviar.
Després d'omplir-me la cara de pasta, faig clic a través de la plaça empedrada fins a una paradeta que distribueix ampolles d'aigua. Li demano a la figura alta i esvelta que hi ha darrere de la taula de cavallets que em passi una ampolla, si us plau. Només a mesura que l'estic bevent, aprenc que la persona que acabo de confondre com a venedor de begudes és, de fet, l'heroi local i guanyador de la Volta a Portugal del 2000, Vitor Gamito. Em poso a xerrar i, en anglès trencat, el Vitor em diu que també havia lluitat per aquests últims centenars de metres de llambordes. Havia acabat la Granfondo al primer grup més d'una hora abans. També revela que tornarà professionalment a la Volta al juliol.
El que passa amb els ciclistes professionals és la cara fresca i brillant que apareixen tan aviat després de completar una gesta èpica de resistència. Mentrestant, em veig i sono com si acabés de passar les últimes hores aferrat per la vida estimada al sostre d'un tren que es mou ràpidament. Li desitjo que vagi bé i retirar-se a estirar-se a l'ombra d'unes ruïnes mil·lenàries.
Bon dia Evora
Sis hores abans m'havia meravellat de com era un esport tan civilitzat: una sortida a les 9 del matí! Res d'això, aixecar-se abans de l'alba per trobar el teu hotel, no s'ha fet un esmorzar d'hora i després s'ha remenat els ulls amb la llum de les torxes al teu bolígraf de partida esperant que algú tingui un passador de seguretat per al teu número. En comptes d'això, es tracta d'una selecció tranquil·la de sucs, cafès, cereals, embotits, formatges i pastéis de nata (les pastissos de flams extremadament addictius de Portugal) al nostre hotel abans d'una suau llitera de pujada fins a la línia de sortida a l'ombra de la catedral medieval d'Èvora. Aquí l'atmosfera relaxada continua, ja que els pilots opten per prendre el sol en lloc de dirigir-se a colzes cap a la part davantera de la motxilla. Té la sensació d'una excursió escolar de final de curs en lloc d'un esdeveniment de ciclisme competitiu.
Em trobo amb Martin Thompson i Catherine Deffense, els nostres amfitrions durant el cap de setmana i els directors de l'operador de viatges en bicicleta Cycling Through The Centuries. Ens acompanyen els únics altres britànics dels 900 pilots que hi participen: dos enormes exremers anomenats James i John, i l'entrenadora de triatló Fiona Hunter Johnston. Completant el nostre grup d'espatlles i errants hi ha el pilot portuguès Vasco Mota Pereira, a qui havíem conegut durant un moment surrealista al sopar de la nit anterior.
Martin l'havia vist llegint una còpia de Cyclist amb la meva cara embruixada a la portada. Havia viatjat des de Porto per muntar en nom d'una organització benèfica de l'autisme portuguesa el nom de la qual, va explicar, tenia la desafortunada traducció a l'anglès de "Happy Endings Association".
En la tradició antiga dels ciclistes d'arreu del món, ens havíem avaluat provisionalment les capacitats de conducció dels altres amb preguntes subtils i indagables com ara: quina bicicleta conduïu? Amb quina freqüència surts? I us depiles o afaites? Al final de la nit, havíem quedat prou satisfets amb les nostres respostes respectives com per acceptar reunir-nos a la línia de sortida.
Els primers quilòmetres ens condueixen per carrers estrets i empedrats on cal una vigilància constant. Em trobo al volant de la Fiona, de 24 anys. Ahir a la nit havia pogut igualar la seva aportació calòrica fàcilment a la taula, però sospito que em costarà igualar la seva potència a la carretera. Efectivament, des de la primera rotonda ja està mostrant la seva classe fent la línia més curta i introduint-se perfectament en el mosaic animat de samarretes de clubs i eslògans dels patrocinadors. No és d'estranyar que la propera vegada que la vegi serà al podi (ella, no jo) quan rebrà una ampolla d'oli d'oliva local i una medalla gruixuda per ser la segona finalista d'elit femení.
Aplanament per enganyar
A mesura que els llambordes es converteixen en asf alt i l'arquitectura històrica deixa pas a camps que s'estenen fins a horitzons sense núvols, estem enfilats dos al davant per una carretera recta de fletxa que es dirigeix gairebé imperceptiblement cap avall. Vasco, semblant desconcertant a Richie Porte amb la seva rèplica del kit Team Sky, està al meu costat i durant la primera hora estem volant. El perfil de la ruta havia semblat molt més punxegut que el paisatge suaument ondulat que ens envoltava ara. Sé que la major part dels 1.600 m d'escalada arriba a la segona meitat, però explora l'horitzó amb ansietat de totes maneres, com l'inspector Clouseau comprovant les trampes explosives posades pel seu ajudant Kato.
Una flota de mossos de policia està tancant una carretera a mesura que ens endinsem més endins al camp. Un d'ells maniobra al meu costat. M'acaba de veure fer una selfie i ara em crida alguna cosa en portuguès. Afortunadament, també somriu àmpliament. Vasco tradueix: “Li preocupa que pugui estar a la foto i el pots veure menjant el seu entrepà, que creu que no semblarà gaire professional.’
Vasco assenyala que la nostra velocitat mitjana ha estat augmentant els 42 km/h durant l'última hora. Hem avançat a nombrosos pilots, tant com a conseqüència d'haver començat tan lluny per darrere del grup com qualsevol altra cosa, i decidim que hauríem de prendre una mica de respir posant-nos darrere del següent grup que agafem.
Però sembla que tots els grups van massa lent per a nos altres. El nostre impuls no té límits. No puc parlar en nom de Vasco, però sentir tot el sol als meus braços i cames nus després d'un hivern escocès interminable m'ha fet augmentar les endorfines. Hem de frenar aquesta exuberància abans que acabi en un embolic esgotat i gastat al costat de la carretera. De fet, com el genet que ha patinat en un gir pronunciat a l'esquerra davant nostre.
La primera pujada és tan sobtada i empinada que tremola tots els tendons. Els canells i els panxells es criden a l'acció de sobte mentre em poso sobre els pedals per primera vegada des de la sortida. Sense la cortesia de ni tan sols un senyal d'advertència, la carretera ha augmentat fins a un 15%. Una cinta de genets recorre tot el camí cap a la ciutat fortalesa medieval de Monsaraz. Estic lluitant per mantenir-me al volant d'en Vasco, però ell ja està demostrant ser el meu superdomèstic, sempre mirant enrere per assegurar-me que hi sóc, a punt per tornar quan no ho sigui.
M'arrossega més enllà de genet rere genet fins que arribem a la primera estació d'alimentació en una cala empedrada que ofereix una panoràmica impressionant de l'ampli riu Guadiana i les llunyanes planes d'Espanya. Són 55 km completats. Una recàrrega ràpida d'ampolles d'aigua i tornem a estar en camí, la baixada ràpida retarda la consciència que ara estem en bicicleta cap a un fort vent en contra que ens perseguirà durant la major part de la distància que queda.
Porcs negres i xips de rodes
El camp sembla enganyosament pla, tot i que en realitat està més a prop de les carreteres ondulades del territori de Spring Classics. Estem al cor de la regió de l'Alentejo, famosa pels seus pobles emblanquinats, els porcs negres i els sureros. (En el trajecte des de Lisboa ens vam aturar a una estació de servei on tot a la botiga semblava fet de suro: bosses de mà, cinturons, davantals i fins i tot sabates.) També hi ha molt paisatge exposat entre els assentaments, és a dir, llargs trams de carreteres incansablement rectes on petits grups de genets lluiten per tornar-se a protegir-se del vent.
Afortunadament, tinc en Vasco, un mestre de l'art de fer estirades llargues i generoses al davant. I Déu ajudi a qualsevol que intenti fer-se un passeig amb nos altres: Vasco es transforma d'un lector de ciclista de modalitat suau a un llançament de rouleur grunyit que llança mirades acusadores als xucladores de rodes. ‘Passem pela frente!’, crida – ‘Vine al davant!’ – tot i que generalment la majoria dels delinqüents estan massa aterrits i fan marxa enrere. (En vista d'això, en un moment donat és una sorpresa veure Vasco prenent un respir al volant d'un genet que va en bicicleta amb un braç en una fona."No m'havia adonat, sincer", protesta més tard.)
Ens ofereixen un respir ocasional del vent quan passem en bicicleta pels carrers estrets dels pobles on les cases emblanquinades llueixen vores grogues i blaves: la defensa tradicional contra la pesta i el "mal d'ull". Molts veïns han sortit de les seves cases per revestir les voreres –alguns encara en pijama– i animar-nos. Però és un cas de gronxadors i rotondes: el que guanyem a l'aixopluc el perdem en comoditat, ja que sempre vol dir rebotar sobre carrers empedrats on fa temps que la idea de l'asf alt s'ha rebutjat com a obra del diable.
L'anticlímax de les carreteres A
De tornada al camp, on els camps estan tacats amb el groc i lila del tramús i l'espígol silvestre, el paisatge està canviant. Encara que poc muntanyosa, s'albira una serralada de turons, la Serra d'Ossa. La carretera puja en espiral entre hectàrees de bosc d'eucaliptus fins al punt més alt de la ruta, 500 m, abans que una llarga baixada ens porti de nou a la recta de casa.
Aquesta secció final és una mica anti-clímax. Com diu Vasco, 'Tot són estradas nacionais [A-roads], que sembla una mica innecessari. Personalment, hauria fet unes quantes pujades més.’
Quan f alten 10 km, fem una altra petita pujada i de sobte sento que estic sol. Miro enrere i no hi ha rastre del meu fidel tinent. Baixo el ritme i apareix en Vasco, fent-me un gest per continuar fins a la meta. Si ho faig, tinc moltes possibilitats d'aconseguir el meu temps objectiu de cinc hores i mitja. Miro enrere al Vasco, evidentment en dificultats, amb el seu equipament Team Sky i em pregunto què faria Wiggo. Decideixo esperar. Vasco s'acosta i diu: Era l'home del martell. Com en dius, el bonk?’
Em puja al volant i junts arribem de nou a Èvora i fem l'última escalada de 300 m a través de 2.000 anys d'història, costat a costat.
evoragranfondo.com
